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Yo solo quiero un respiro con sabor a nunca más.
Despertar me huele tan mal como los desayunos de la tía Emma. Verlos, tragarlos, vomitarlos y fingir que no ha pasado nada, esa sería la perfecta y repugnante comparación que podría hacer con mi vida durante este año.
Pero no es tan malo como lo pinto. Solo quedan aproximadamente 6 semanas de soledad en los pasillos y números de matemáticas convertidos en bolitas de cristal que se rompen con el recuerdo. Me dijeron que se les suele llamar lágrimas o algo así. Pequeños trocitos de corazón que rodaban por las asperas mejillas que no cuidaba hace ya un largo tiempo, 16 años. Solo podía resignarme a los forzados "Hola Alma" de mis compañeras y a los "¿Qué te pasa?" de mis antiguas amigas que solían hacer en un vano intento de interés hacia la pequeña Almita. Solo quedan 6 semanas, luego podré olvidar imaginariamente a las personas que dijeron que estarían y no están. No están. Pero yo tampoco estoy. Morí.